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[caótico]

Me sentí hecho una mierda.
Engañado; vagando en la dirección equivocada.
En su exterior, todo estaba bien, en su interior crecía la duda, de vivir en la credulidad, en una vida destinada al fracaso, su nombre es lo de menos, porque también vivía menospreciado por su nombre y apellido.

Tiene su piel blanca, una suave tela de terciopelo le provoca dolor. Se retuerce. Y ante la luz parece lacerado y herido. Cae abatido como un animal. Crudo y absurdo. Amando irracionalmente. Lo que en su mente predomina como inspiración. Bebe agua del río donde la luna apostada besa los márgenes de la arena húmeda y salada.

Se embriaga, por única vez en su vida, de sus lágrimas que lloran a un amor pasado, que lo corroe, lo escalda, lo mutila, lo emebebe, destila, ahoga, sulfura.

Alguna vez tuvo una risa, pudo llenarse de bellas muecas, de disparatados arrobos adornando su boca, alguna vez tuvo un sueño, y creció en un mundo de artificios esculpidos por pinceles y escuadras recolectadas de un lánguidez lunar, con mucho polvo y ruido calcinante.

Está sentado ahí, con un aterrador silencio, en su mente gira la idea de un suicidio elegante, gira en torno a su dulce amor, y en torno a su vida de escritor. En su interior existe la duda, habita un sinónimo y un antonimo que corrompen sus sueños mutuamente, sin prevalecer ninguno. Se regocija de un interno furor que le produce alegres convulsiones, babeando, gatea, se arrastra para saborear delicadamente la rudeza del mundo que habita. Le hace mal su dolor, su compleja enfermedad, preñado de un recuerdo que sangra lentamente dentro de él.

En donde no hay nada. El oleaje le baña los labios dulces, comisuras de un hurtador de besos, de secuestrador de sonrisas, mutilador de costillas, embriagador de los labios más puros. Ineptos. Afea el bello lenguaje de su poesía nocturna.

Su exterior manifiesta el orden.

Su mente es un caos...

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...y por si no te vuelvo a ver:
Buenos días, buenas tardes y buenas noches.
(Truman Show)

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